Verão, sempre acabado

Foi-se, finalmente, o Verão, não sem antes fazer algumas grosserias e malcriações: trovejou, relampejou , choveu, inundou. Parece impossível mas é verdade!

 O Sol disse-lhe que a hora do seu adeus tinha chegado: foi-se inclinando no céu, as suas viagens cada vez mais curtas, as noites mais longas, o crepúsculo a chegar mais cedo e as manhãs molhadas com orvalho. O vento, antes, refrescava; agora causa arrepios e chama os agasalhos das gavetas onde dormiam.

No Verão o excesso de luz solar faz-nos proteger a pele; no Outono a luz fica mais mansa e as cores desabrocham como flores. O Verão convida-nos para a praia e para as cidades, onde nos sentimos em férias; o  Outono é tranquilo, convida ao recolhimento. E só quando os seus raios pincelam a paisagem de matizes  envelhecidas, mas encantadoras, é que nos fazemos serra acima, saboreando a brisa suave que dança por entre as folhas dos castanheiros e dos carvalhos.
       Gosto especialmente das suas tardes: o Outono vive mais o Sol que se põe. E como são belos os dois, Outono e tardes!

Contudo, no Outono há uma pitada de tristeza misturada no ar: o crepúsculo e as folhas que se despedem num último adeus fazem-nos retornar à nossa verdade. Dizem o que somos: somos seres crepusculares, outonais.

Quem quer que pare para ouvir as vozes do Outono e da tarde perceberá que, dentro da sua beleza, nos falam a nossa vida e a nossa morte.

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